— А, значит, пацаны щас поедут за бухлишком и едой, — объяснил тот. — Есть чё? Я всё своё уже скинул.

Он вообще не знал, сколько «нормально», поэтому забеспокоился.

— А по сколько скидываемся? — уточнил Павел.

— Я два косаря поставил, — ответил Игорь.

— Ну, тогда я тоже два, — решил Павел. — Кому переводить?

Подошёл «сборщик» и продиктовал номер.

— Чё, пойдём, догонимся? — предложил Тимур, когда Павел перевёл деньги.

Идея Павлу понравилась, поэтому он, не желая «отрываться от коллектива», пошёл за Тимуром и Игорем.

*23 мая 2017 года, г. Санкт-Петербург, коттедж на Большевиков*

— Пашкевич, вставай… — потормошил Павла Тимур.

— А? — открыл тот глаза. — Что случилось?

— Да ничё, всё мазя, — улыбнулся тот. — Пора домой, сейчас коттедж сдавать обратно будут.

— Всё-всё, — начал Павел подниматься на ноги.

Он обнаружил себя на ковре, рядом с диваном, в том самом зале. На ковре он был не один — тут лежало ещё четыре парня. Диван был оккупирован тремя девчонками, лежащими в живописных позах.

— Давай-давай, Пашкевич, — поторопил его Кузьмин. — Нужно сматывать удочки и побыстрее.

Пошуршав по карманам и убедившись, что телефон и ключи на месте, Павел в последний раз посмотрел на зал коттеджа и пошёл в прихожую, чтобы обуться.

Они вышли с территории и пошли по просёлочной дороге, мимо спящих домов. Кое-где тоже были свои вписки в честь выпускных, а местами ещё ничего не закончилось — кто-то болтал, а кто-то тихо слушал музыку.

Атмосферы добавлял лёгкий утренний туман, сокращавший видимость метров до ста.

Неловкое для Павла молчание прервал Тимур, закуривший сигарету:

— С почином, Пашкевич.

Павел не нашёл, что на это ответить и ему стало ещё более неловко.

— Как тебе Катюха? — с подначкой поинтересовался Кузьмин.

— Ну… — слегка растерялся Павел. — Она ничего.

— Хочешь, наведу вам мосты? — спросил Тимур.

— Не, не нужно, — отмахнулся Павел.

Вновь повисла тягостная для него тишина, прерываемая лишь переливистым чириканьем утренних птиц на деревьях.

— Слушай, как бы это сказать… — прервал молчание Тимур. — Ты не обижайся, как бы… Я знаю, как к тебе относятся на нашем потоке, но ты не парься вообще — это всё хуйня ебаная. Я вижу, что ты ровный челик — вообще похуй, толстый ты или худой. Парень ты хороший, но слишком мягкий. Надо пожёстче, короче, и всё будет мазя.

Впервые ему кто-то говорил что-то подобное. И говорил Тимур искренне, без шуток.

По щеке Павла прокатилась слеза. Он почувствовал одновременно и свою слабость, и поддержку от Тимура.

— Короче, Пашкевич, — заговорил тот. — Давай двигаться рядом.

Эти слова вдохновили Павла.

— Честно говоря, у меня друзей-то и нет больше, — признался вдруг Тимур.

— Но как? — удивился Павел. — Я же видел, что ты там прямо свой, тебя все любят, и в колледже ты типа местная звезда — все тебя знают и уважают. Ну и со старшекурсниками ты отлично общаешься…

— Да не, ты не понял, — поморщился Тимур. — Это всё тусовки да блядки. А с кем по душам поговорить?

— А-а-а, я понял, — пришёл к какому-то выводу Павел.

— Вот с тобой можно нормально поговорить, как человек с человеком, — произнёс Кузьмин. — Так что, как в детсаде, давай дружить?

Он протянул руку.

Павел улыбнулся и с готовностью пожал её.

— Есть чё по монете? — спросил Тимур.

— Тысяча осталась, — ответил Павел.

— По шаурме? — предложил Кузьмин. — Я в долгу не останусь. Мазя?

— Мазя… — улыбнулся Павел. — Я на нашем районе знаю очень классную точку.

Открыв «2Гис», он построил маршрут до «Shawerma Shop», где он регулярно брал себе по паре шаверм, на катки в «Доту 2».

— Чем увлекаешься? — решил разбавить беседу Павел.

— КСка, (5) — пожал плечами Тимур. — Катаешь?

— Не, я по Дотке, — покачал Павел головой.

— Аха-хах, — хохотнул Кузьмин. — Хорошее начало — КСер и дотер… (6)

Приехав в свой район на метро, они достигли «Shawerma Shop» и заказали себе две шавермы с удвоенным сыром. Тимур заказал себе обычную порцию, а Павел двойную.

— Ништяк, — сыто отрыгнул Тимур, допивший свою «Кока-Колу».

— Пойдём? — спросил Павел.

— Да, мне надо начинать двигаться, — кивнул Кузьмин. — На районе пересечёмся. Если что, пиши в ВК.

— Окей, — кивнул Павел.

Тимур достал телефон и ушёл, параллельно с кем-то переписываясь.

Павел же направился домой.

Вопреки его ожиданиям, у него было превосходное самочувствие. Он ощущал, будто с его плеч сняло многотонный груз — во многом, это было вызвано тем, что сегодня у него появился первый в жизни друг.

Придя домой, он встретил собирающегося на работу отца.

— Ты чего так рано? — спросил тот. — Как всё прошло?

Отец принюхался, чем сильно напряг Павла, но потом черты его лица разгладились.

— Супер, — улыбнулся Павел. — Хорошо и прилично посидели. Было весело. Ну и друзей новых завёл.

— Ну вот видишь? — улыбнулся ему отец. — А ты переживал. Всё будет нормально у тебя.

— Спасибо, пап, — кивнул ему парень. — А где мама?

— Где-где… — поморщился отец. — На детоксе. (7)

— А-а-а, понятно, — произнёс Павел. — Когда вернётся?

— Если ты по вопросу чего поесть — в холодильнике голубцы, — ответил отец. — А так, три-четыре дня. Как съешь голубцы, пиши или звони — я перешлю денег.

Отец недавно открыл бизнес, поэтому дома он почти не бывает — сейчас они работают на износ. Павел всё понимал и претензий к отцу не имел — очевидно, что он делает это всё не только ради себя.

— Ладно, давай, сынок, — отец взял ключи с обувного шкафчика.

— Пока, папа, — попрощался Павел.

Отец ушёл, Павел закрыл за ним дверь, после чего направился к себе в комнату, где быстро переоделся в чистое и сразу же пошёл в ванную, чтобы сокрыть улики.

Он однозначно понял, что отец учуял странный запах, исходящий от одежды Павла, поэтому нужно было срочно постираться.

Павел подумал, что отец почувствовал только сигареты, а запах марихуаны распознать не смог — он строгий ЗОЖник и, по мнению Павла, просто не мог знать, как пахнет марихуана.

Возможно, утверждение было очень смелым, но по рассказам отца, он всегда держался от такого очень далеко.

Павел загрузил в стиральную машину свои «скоррапченные» вещи и насыпал в неё очень много порошка, после чего от души налил кондиционера.

Машина начала наполняться водой, а Павел вернулся в свою комнату, где, по инерции, включил компьютер.

Когда он загрузился, Павел начал водить по рабочему столу курсором и время от времени нажимать ПКМ, вызывающую контекстное меню.

В этот момент он был погружен в свои мысли и рефлексировал над прошлой ночью.

«А ребятам постарше вообще всё равно, толстый я или не толстый», — подумал он. — «С ними как-то интереснее, что ли…»

Раньше он не имел доступа в «тусовку» даже однокурсников, которые не имели никакого желания общаться с ним и, откровенно говоря, презирали его, считая за задрота, причём конченого.

Он отчётливо осознал, что нужно изо всех сил, буквально, держаться за Тимура.

«Вот все охереют, когда узнают…» — подумал Павел с предвкушением.

Но до начала нового учебного годы было больше трёх месяцев и, впервые в жизни, он начал жалеть, что впереди каникулы.

«Теперь надо меняться под новую парадигму», — решил он для себя. — «Выкинуть старые шмотки, закупиться новыми, и кардинально менять свой стиль. И уже, наконец-то, начать ухаживать за собой».

Решительно улыбнувшись, Павел вновь обратил внимание на монитор компьютера.

«Может, катку?» — посмотрел он на ярлык «Доты 2».

Красная иконка игры, из-за которой у него нет личной жизни, манила…

— «Нахуй», — нажал Павел на «Пуск» и выбрал «Завершение работы».

Примечания:

1 — ММР — это из жаргона нолайферов, то есть, я хотел сказать, дотеров. Аббревиатура — калька с MMR — «Matchmaking Rating», который меняется после каждого рейтингового матча. При проигрышах уменьшается, при победах, соответственно, увеличивается. Чем выше рейтинг, тем выше средний уровень игры подбираемых союзников и соперников. То есть, благодаря этой штуке нельзя вечно мочить в сортире нубов — рейтинг неизбежно вырастет от успехов и в выборке соперников будут игроки примерно равного уровня игры.